A vida é um canto, um salto

a espera de que algo aconteça,

amanheça.

A vida é um presente,

o presente, que pressente

o advir, o há de vir.

A vida é um jogo, de cartas,

de cenas, de gestos, de efeito,

a vida é ar cada vez mais rarefeito.

A vida é outono,

cão sem dono,

um ínfimo pedaço de jardim

onde a flor exala nenhum perfume,

estrume.

A vida é acéfala,

sobre uma pétala,

exaure, se encerra,

raiz sobre a terra.

A vida é um sonho imaginário,

cenas que se atropelam, desvario.

O sono acaba, finda, termina,

não adianta fugir.

Os olhos repletos de terra: eis a sina.

A vida é mácula, pecado

original. Perdido o arado,

nada por brotar, por nascer.

Entanto, a vida é fértil,

se reproduz, coloniza.

Um choro avisa,

surge um novo aprendiz.

Uma nova tentativa,

talvez infeliz,

de vida.