A cabeça no travesseiro,

buscando o travesseiro,

empurrada para o travesseiro.

Baqueado e prostrado.

 

Sinto um golpe,

que elege o mau poeta,

o mau caráter,

que elege o mau.

 

Pesa um pesadelo real.

Esse pesadelo, não.

 

Empurra minha cabeça,

para baixo,

para o travesseiro,

Informações enganosas,

esganadoras.

Sobrou pouco,

quase nada,

da antiga gana.

 

O sonho

parece sono,

a esperança,

parece

ex-perança.

 

O travesseiro sugere

a exclusão do mundo,

a solidão.

 

No pouco sono,

sonho com a margem

esquerda de um rio

caudaloso,

que inunda açudes,

que inunda a alma.

 

Verde que te quero

verde,

e não oliva.

Amarelo que te quero

amarelo,

e não vergonha.

 

Eles se apropriaram

da bandeira

que é minha, nossa.

Minha bandeira é

paixão.

 

Parecem sólidos,

mas estão se

desmanchando no ar.

 

É preciso levantar

e seguir caminhando

e cantando,

encantando todos,

congregando todos,

com nossa fala,

com nossa palavra,

com nossa verdade.

 

Minha perna reage,

é o prenúncio

de que estou voltando,

de que não

abandonei

minhas verdades,

meus sonhos,

minhas utopias.

 

Deixo o travesseiro

para ser travesso.

 

Minha esperança

está de pé.

De volta.

Volto a ser

subversivo.

Com outras armas.

Da paz,

mas guerrilheiro.

 

Como outras vezes,

eles passarão.

Já estão passando.

 

Eles veem

a ponta dos pés,

o próprio umbigo,

o próprio intestino.

 

Nosso olhar

alcança o futuro,

vai além do

momento,

ultrapassa nosso

pequeno espaço,

nosso

pequeno mundo.

Nós, de fato,

somos

universais.

 

Eles são sozinhos,

manipulando

os desinformados,

os ingênuos.

 

Nós somos mais,

somos muitos,

somos mãos,

somos alma.

 

Somos afeto,

somos justiça,

somos amor.

 

Nós já os derrotamos,

muitas vezes.

E o faremos

novamente.

Não por nós, apenas,

mas pelos outros.

 

É preciso levantar,

erguer a voz,

resistir,

enfrentar.

 

Autor: Oswaldo Francisco de Almeida Junior