E aqueles que andam

sentem pouco.

Sentem somente o

desejo do domingo, o

desejo da madrugada

do sábado.

Sentem que o sapato

aperta.

Sentem o desejo de ir,

mas não hoje,

nem amanhã,

nem nunca.

Descer e procurar

e encontrar

e viver.

Mas não hoje,

nem amanhã,

nem nunca.

E os que andam,

sentem enojados

o cheiro do suor

do outro,

mal acreditando no

seu próprio cheiro.

Sentem o almoço

do domingo;

a cama da noite

passada;

sentem que as pernas

doem e que

a vizinha está

grávida.

Descer e procurar

e encontrar e

viver.

Mas não hoje,

nem amanhã,

nem nunca.